В этой истории прекрасно всё. Так и живём. Мне было совершенно некуда ехать в Тайланде, поэтому я поехала к Саше, кузине моей хорошей подруги. Мне было велено передать гостинцев и обнимашек с Родины, также я собиралась переночевать по пути из Бангкока в Самуи. Ну и может разузнать каких секретов местной жизни.
Шла вторая неделя…
Меня сразу же познакомили с Французом. Никто не может запомнить, как его зовут, поэтому он – Француз. Человек, неплохо говорящий на английском, пусть и с сильно лягушачьим акцентом («Я его специально не убираю, это моя гордость!»), живущий в Азии не пойми сколько, утверждающий, что говорит на тайском и китайском, конечно же, свободный художник, конечно же эзотерик и мистик. А еще он любит клоунов.
Ну как любит. Это его главная страсть и похоже какое-то наваждение. Он собирает их из подручного материала, который находит на пляже, он знает все про великих клоунов настоящего прошлого и будущего (нежной любовью любит Полунина, кстати), в любой удобный и не удобный момент начинает разговор на тему того, что «все мы играем свои роли, ты живешь в Париже и должен быть парижанином, ты приезжаешь в Таиланд и должен стать тайцем. Все мы играем роли и носим маски, все мы клоуны». Иногда он надевает парик, красный нос, огромные ботинки, наносит грим и идет в этом всем виде на пляж играть на кларнете. Я не очень уверена в его психическом здравии.
Так же я не очень уверена в своем психическом здравии, ибо решилась-таки водить здесь байк. Байком здесь называют все – от спортивного навороченного мотоцикла до маленького девчачьего мопеда с корзиночкой. Мне досталось что-то между. Моя табуретка летает до сотни, имеет стильный красно-черный раскрас и пока что не убила ни одного тайца. Левостороннее движение и единственный выезд из дома сразу на автомагистраль добавляют красок в мою жизнь.
Вообще за прошлое лето я накаталась на куче двухколесного транспорта. От разбитого в хлам мотоцикла «Десна» с отказывающими тормозами, до супернавороченного байка, послушного как умная лошадь, и весом примерно также. Я укатывалась в кусты и въезжала в заборы, я видела как виртуозно выполняют какие-то невероятные трюки люди, посвятившие этому свою жизнь. Перед моими глазами прошли все стадии человеческого мотоциклизма и я стала кой-чего понимать.
Поэтому, когда Рыж пришла ко мне с вопросом, что я думаю о влиянии гормонального фона на психическое здоровье человека, я знала, что отвечать.
«Знаешь ли, моя дорогая Рыжа, - начала я свою глубокомысленную лекцию, - я долго задавалась вопросом что первично — курица или яйцо. То есть, гормоны, которые сносят мозг, или снесенный мозг, который творит хуйню с гормональным фоном. В итоге пришла к выводу, что это как... ну типа как водить мотоцикл.
Если все хорошо — ты уверенный водитель и у тебя исправный байк — ты нормально едешь куда тебе нужно и даже условия дороги (жизненные стрессы) тебе не особо мешают. Если ты очень хуево водишь, но у тебя нормальный байк (здоровый организм), то тебе сложнее, иногда куда-то ведет, но в целом норм. Если ты хорошо водишь, то небольшие неполадки с техникой ты балансируешь умением и все окей, но более сложные, критичные неисправности, типа физического поражения каких-то важных деталей тебя конечно, отправят в кювет.
Если же ты водила так себе, то любая небольшая неисправность мотоцикла, приносят тебе попаболь вплоть до падения. Это значит, что если ты и так не очень стабилен психически, то стоит тебя немного разбалансировать гормональным фоном — и привет.»
Мне эта метафора нравится гораздо больше, чем Кукушкинский поезд в котором мы всего лишь пассажиры, которые максимум что могут – это дернуть стопкран. Все-таки у нас гораздо, гораздо больше влияния на ситуацию, пусть мы и не всесильны и на дорогах жизни правда часто бьются.
Вот это единство – водителя и мотоцикла, каждый из которых должен чувствовать себя уверенно и хорошо, для того чтобы не напроисходило ничего неприятного, вот эта способность их компенсировать огрехи друг друга – мне это кажется очень важным.
Жаль, книгу с названием «дзен и искусство ухода за мотоциклом» написали до меня.
Но все же чего-то мне не хватало в этой истории. Какой-то детали, которая бы развернула метафору и окончательно вписала бы ее в мою жизнь.
И вот вчера Француз позвал нас на вечеринку.
Ехать было далеко, темнеет тут рано и поэтому уже в девять вечера над нами рассыпалось огромное звездное небо и слепяще-яркая луна. Француз живет где-то в джунглях, километрах в пяти от города. Я честно туда доехала, но, когда узнала, что вечеринка в 15 км от города, решила, что, пожалуй, пусть меня отвезет Француз.
Француз вышел нас встречать в полном облачении. Зеленый комбенизончик, огромные черные ботинки, грим, красный нос, оранжевый парик, кларнет, миллион ужимок. В темноте хуахиновских ебеней это выглядело так, будто Кинг обиделся на то, что я до сих пор не посмотрела фильм Оно, и теперь мне показывают его вживую. Француз курнул, подумал, еще курнул. Представил нам подъезжающих друзей. Курнул с ними. Подождали еще одного друга. Собрались. Француз курнул еще раз, и мы поехали.
В тот миг, когда на скорости около 90 км в час меня из джунглей вывозил на мопеде обдолбанный клоун, я поняла, что метафора моей жизни наконец обрела полноту. Да. Именно так мое психическое здравие и выглядит. Спасибо вселенной за максимально точные и своевременные картинки.